se hacen de flores tierra y de luz seca
por la lluvia que no llega.
Mil manos te violan
y tú te defiendes espina a espina,
sin pena de sangre amarga,
fugaz, caliente, muerta, perdida...
¿se puede acaso ver morir a una flor?
¡Pronto muertas estarán
las inconscientes manos que te han ido a tocar!
¿Y tú? Rosa que esperas
la suave brisa de la primavera.
Pascual Herrera
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